Автор: Серёга Осень

Не рассказать,
увы, не промолчать.
Лишь вздох, лишь грусть,
душевность, ностальгия.
Звонков «безликих» кружит аллергия,
небес «сугробы»,
волн прохладных гладь.

Молчанье снежное
и гололёд дорог,
да километров «суета» на стылой трассе.
Лишь вечер с сигаретой на террасе
и мыслей не распутанный клубок.

Стихи в пространство эхом,
без причин,
куда-то в даль зовущие под вечер,
в свой тихий мир
иллюзией предтече –
высот души,
а часто и глубин.

Когда один,
когда уже не ждёшь,
ты тихих слов и шёпота признаний,
опутывают нити расставаний,
которых смыл порой
лишь медный грош.

И в этом грусть,
а может быть и дар –
себя, не опуская на колени,
ценить и вздох,
и чистоту мгновений,
и грёз порой, желанный столь, нектар.

И суету,
и аромат цветов,
и осень с столь любимым «бабьим летом»,
и грусть хранить, на счастье, амулетом –
высокопарных в мир иллюзий слов.