Автор: Серёга Осень

Крещённый  не крещением святых,

Но и знававший рук

И  дрожь, и святость.

Познавший граммы судеб боевых

И боль утрат, и от победы радость.

...Меня брал в руки бывший фронтовик

И чувствовал я слёз солёный привкус –

Краюха  хлеба,

сало, лук, рушник

И спирт, сквозь  край, стекавший по загривку

Ласкал  меня и  лился  гул бесед –

Кто пил за Сталина…,

Кто после пил от скуки

И бил меня об стол, мол, правды – «Нет»,

Всё продали, твердя, иуды – су..и…

А по утру мамаша для дитя,

Парным, всю горечь,

молоком сжигала,

И балагурила, по взрослому, шутя –

«Пей казачек, в нём сила генерала»

…И вот пылюсь я нынче без причин,

Фужеры лишь,

для вида, устрашая.

Оставшись среди них совсем один –

Стаканий век, как память, доживая…