Я бездельник и поэт,

Скромной музой, обделен.

Так, пишу один лишь бред,

Скукой мозг мой поражен.

От безделья и от лени,

Пачкаю бумагу зря.

Не скрываю я презренья,

Самого себя любя.

Что пишу, там смысла нет,

Так, от ложного страданья.

Оставляю рифмы след,

Эгоизму потакания.

Вы не верьте люди мне,

Эта жалость вся искусна.

Похвалы ведь, жаждут все.

Вот такое вот искусство.