Добрый вечер, АлександрНу, знаете...список достойных и очень любимых поэтов у каждого свой, разумеется))))) Даже из классиков Серебряного века не всем все безоговорочно нравится....и это правильно-все мы разные, спорить тут не о чем.

Леонид Губанов.Читала.
Каюсь-не очень-то много читала.
Но что он практически неизвестен...это не так.
Его поют...Елена Фролова, к примеру, и др.
Талантливый-это бесспорно.
Умер непозволительно рано-это тоже бесспорно.

⁣Лидер Самого Молодого Общества Гениев (СМОГ) Леонид Губанов (1946 -- 1983) - «лучший русский поэт второй половины ХХ века» (по характеристике Юрия Мамлеева)
Поэт "с душой в колоколах" 

И еще Еленочка Фролова

⁣Елена Фролова "Лестница любви".
Стихи Леонида Губанова. 

Елена Фролова-МНЕ ЗАБЫВАТЬ ТЕБЯ НЕ ХОЧЕТСЯ....  

Л. Губанов 

Александр, не отлучайте себя, пожалуйста, больше от Завалинки))))

С вами интересно.

Стихов  Л. Губанова-много.

Биография Губанова-имеется.

Тут надо оговориться-не всем нравилась и нравится его поэзия.

 И это естественно-предпочтения у всех разные.

 Поклонники Леонида Губанова продолжают его слушать, читать и помнить.  

Серый конь-Леонид Губанов(читает автор) 

⁣ Публикация в июньском номере "Юности" выглядела иначе:

Леонид Губанов - Художник

Холст 37 на 37.
Такого же размера рамка.
Мы умираем не от рака
И не от старости совсем.
Когда изжогой мучит дело,
Нас тянут краски теплой плотью.
Уходим в ночь от жен и денег.
На полнолуние полотен.

Да, мазать мир! Да, кровью вен!
Забыв болезни, сны, обеты!
И умирать из века в век
На голубых руках мольберта.

[«Юность», № 6, 1964. Отрывок из поэмы «Полина»]

Говорю так уверенно потому, что тогда же, летом 1964 года, переписал эти строфы
в "общую" тетрадь.
Особенно потрясла последняя строфа. Ведь отчеканена она была почти ровесником...

⁣Молитва (Л. Губанов)



Моя звезда, не тай, не тай,
Моя звезда — мы веселимся.
Моя звезда, не дай, не дай
Напиться или застрелиться.

Как хорошо, что мы вдвоем,
Как хорошо, что мы горбаты
Пред Богом, а перед царем
Как хорошо, что мы крылаты.

Нас скосят, но не за царя —
За чьи-то старые молебны,
Когда, ресницы опаля,
За пазуху летит комета.

Моя звезда, не тай, не тай,
Не будь кометой той задета
Лишь потому, что сотню тайн
Хранят закаты и рассветы.

Мы под одною кофтой ждем
Нерукотворного причастья
И задыхаемся копьем,
Когда дожди идут нечасто.

Моя звезда — моя глава,
Любовница, когда на плахе,
Я знаю смертные рубахи,
Крахмаленные рукава.

И все равно, и все равно,
Ад пережив тугими нервами,
Да здравствует твое вино,
Что льется в половине первого.

Да здравствуют твои глаза,
Твои цветы полупечальные,
Да здравствует слепой азарт
Смеяться счастью за плечами.

Моя звезда, не тай, не тай,
Мы нашумели, как гостинцы,
И если не напишем — Рай,
Нам это Богом не простится. 

Муза-Л. Губанов  

А теперь послушаем еще раз песню и посмотрим на Елену Фролову.

Запись с концерта ЦДЖ-январь 2009 

Моя роскошная избранница(Мне забывать тебя не хочется)-Леонид Губанов 

⁣Губанов был очень значительной фигурой в поэзии шестидесятых годов – и, вовсе не печатаясь, оказал сильное влияние на многочисленных молодых стихотворцев. Работал Губанов неистово, постоянно был в напряжении. В последние годы он как бы «ушёл с горизонта», уединился, завёл было семью, – а стихи и поэмы всё появлялись. В чём-то был он схож с Высоцким, недаром в своё время они мгновенно нашли общий язык. Человек он был исключительно талантливый.


⁣Жива поэзия – и в ней Губанов жив. Такой, каков уж есть. Чей дар – от Бога.


Жива поэзия – и света в сентябре достаточно, чтоб вспомнить о былом и ясно вдруг увидеть: это – живо. Живёт – и всё тут.
Существует. Есть.
Звучит высокой музыкой былого.

Владимир Алейников

Спасибо, Александр, за пост

Хотя я не являюсь фанаткой поэзии Л. Губанова (не очень хорошо ее знаю), многое у него мне нравится .
ПОЭТ-пророк.

⁣Существуют устные пророчества Губанова. Например, Лёня напророчил падение Хрущёва. Причём точно назвал день. Об этом рассказывал Алейников. Об этом он написал в поэме «Хроника безвременья».
«В тот вечер мне сказал приятель: «Завтра Хрущёва скинут. Точно. Вот посмотришь».
В этот день они поехали на могилу Пастернака. И там узнали о перевороте".

Даже дату своей смерти он смог предугадать:
⁣20 июля 1946 - 8 сентября 1983




"⁣Умер я. Сентябрь мой,

ты возьми меня в обложку.

Под восторженной землёй

пусть горит моё окошко"…

⁣Непонятная, таинственная смерть без видимых причин.
Лёня ссорится с мамой в очередной раз, приезжает с дачи домой…
А потом, через несколько дней возвращается мама и находит Леонида мёртвым.
Сидящим в кресле.........
(читала, что сердце, спазм...)

Мир душе молодого талантливого парня-ПОЭТА.

37 ему было. 37....... НЕ ПРОСКОЧИЛ....

⁣Высоцкий - О фатальных датах и цифрах 

Спасибо за знакомство с Губановым, Александр. Да, "Полина" - это что-то. Прочел вмиг, прошибло, да. Очень интересно. Немного незрело, но есенинско-цветаевские корни видны достаточно явно. Хорошее влияние.

Пророк. От многих его пророчеств: - "Другое знамя будет виться, другие люди говорить...", или - "Погаснут вещие рубины..." у литературного начальства и отдела пропаганды не прекращались судороги.

Александр, приведенные Вами строки стихотворения точно ли принадлежат Губанову? Просто стало интересно... Мало похоже на остальное его творчество... Как-то слишком прямо, что ли... В лоб. Вроде Губанов так не писал? Больше похоже на Делоне, но не он, конечно.

Под стихами Губанова обычно стоят годы их написания (просмотрел навсикидку). Под этим - только неопределенное - 70е (иногда - 80е) годы. В сборниках поэта, изданных на сегодняшний день, его вроде нет (или я проглядел?). На сайте, созданном любителями творчества, этого стихотворения нет тоже. Оно, главным образом, кочует по ЖЖ и иным блогерским ресурсам.

Возможно, я плохо и не туда смотрел... Если есть ссылка на книжную публикацию "Я только знаю...", приведите пожалуйста.

Мне бы и в голову не пришло, что старые тротуары-это осколки детства....

⁣Осколки детства

Наш тротуар в морщинах-трещинах,
избитый вдоволь каблуками.
Он шумных улиц руки скрещивает -
большие, твердые, как камни.


Он постарел и сильно вылинял,
от времени неровным сделавшись,
он стал альбомом первых линий
голубоглазых, хрупких девочек.


Шли дни и годы, камень старый
не может под дождем согреться,
не может он стучать заставить
свое исписанное сердце.


Мне страшно, что, листву ворочая
и спрятав по карманам булки,
придут жестокие рабочие
и ломом разобьют рисунки.


Что с безразличием усталым
они девчонок не поймут,
на синих спинах самосвалы
осколки детства увезут!


Леонид Губанов


⁣Лёнечка (Виктория Шохина)


«Самое привлекательное было в этом парне, что он еще и улы­бался на бегу, будто радовался, что все-таки успел, и не со­мневался, что его впустят». Это из романа-пунктира Андрея Битова «Улетающий Мо­нахов» (1965—1972), где появляется юный поэт Лёнечка. Так называ­ли (и называют) Губанова и друзья, и знакомые, и все.


Первое его взрослое сочинение — поэма «Полина» (1963).
Три строфы из неё (несколько изменённые) образовали стихотворение, которое под названием «Художник» было опубликовано в 1964 году в журнале «Юность» (№ 6). Публикацию готовил Евгений Евтушенко.
"Холст 37 на 37,
такого же размера рамка....."
Справка под фотографией — красивый, серьёзный мальчик — сообщала: «Леониду Губанову 17 лет. Он москвич. Учится в 9-м классе школы рабочей молодёжи и работает в художественной мастерской». Так в 17 лет начиналась слава Леонида Губанова.
Но ему сразу же пришлось познать её очень неприятную, оборотную сторону — в журнале «Крокодил» появился фельетон с ехидным названием «Куда до них Северянину!» за подписью «А. С.» (1964. № 28).
Потом будет фельетон Л. Лиходеева в «Комсомольской правде», потом — осуждающее выступление первого секретаря ЦК комсомола С.Павлова…
Так государство тогда воспи­тывало своих детей.

Много в Сети публикаций о Губанове.

Хотя бы фрагментами помянуть так рано ушедшего Поэта.
Орфографию авторов сохраняю.

⁣«Полина» — одно из главных его сочинений. Именно эта поэма бросает первый отблеск гениальности на всего Губанова.


Господь, спаси меня, помилуй!
Ну, что я вам такого сделал?
Уходит из души полмира,
Душа уходит в чье-то тело.


Есть у Губанова еще несколько безупречных по форме стихотворений — их тогда передавали из уст в уста. Одно из таких стихотворений 1964 года посвящено Алёне Басиловой:


Эта женщина недописана,
Эта женщина недолатана.
Этой женщине не до бисера,
А до губ моих — ада адова…


Алёна Басилова — главная лю­бовь Губанова: ей он посвящал стихи на протяжении всей жизни, как бы она ни складыва­лась. (Но сборники его стихов издают следующие жены, поэтому посвящения — отсутствуют.)
Кроме любви к женщине (или — женщины к себе), Губанов много писал о славе, о будущей славе — настоящей, хрестоматийной. Тут же, впрочем, пародируя самого себя, в духе Северянина, с которым его связал фельетон:


И когда вы понесёте
Плоть свою в гробах украшенных,
Я проснусь в великой моде,
Ну и в ценах, значит, страшных.
И Венеция, и Вена,
И две шлюхи из Милана
Позабудут стиль Верлена
И полюбят стиль Губанова.


Он вообще был и трагичным, и весёлым одновременноСмешным ему казался антихрист, и он смеялся над ним:
Я — колокол озябшего пророчества
и, господа, отвечу на прощанье,
что от меня беременна псаломщица,
которая антихристом стращает.......


⁣Алеша Хвостенко (Хвост) и поэт Леня Губанов(фото В. Сычева)

Весна 1965

⁣Я родился с неизвестною звездой.
По России синей силой моросило.
Ты, История, не охай и не вздорь,
б ы л о !

Я родился там, где ноют про тоску
под заплывшими глазами у иконы,
там, где в царстве босяков и потаскух
восходила моя Царская корона.

Я родился,
догорали два угла,
и печально перезванивались Главы,
и держали наготове два пера,
две надежды, две жены и две державы!

1960 (Школьные коридоры) - 1963



* * *

Вербую вербную неделю.
Быть Храму!
Медовым рощам и медведям
бить храпом.
И уходить от топоров, от пил,
где я тоску сырых болот отпил,

где я отведал злость и грусть,
узнал по тишине холеной,
что каждая лягушка - Русь
со сбитой, золотой короной!



* * *

Вода холодная и сонная
с застывшим ликом легких лип,
густые брови леса сломаны,
пошли и вновь и вкривь и в всхлип.
Уснули ели в платьях мартовских,
и, не жалея ни о чем,
вор-ветер их шарфы утаскивал,
чтобы припрятать под парчой.

А рядом та же все Москва-река,
да лес, да пара рыжих кос,
да вечер, тот, что зубы скалит мне
стволами белыми берез.


⁣Леонид Губанов. Фото из журнала «Юность» № 6. 1964 г.

⁣Он жил в острочувственно переживаемой им той Москве — в том времени, пьяном, бездомном, дурном. С желтыми домами, палачами, стукачами, кабаками, с вырождающейся в черный юмор советской властью, с постоянным ощущением присутствия КГБ (необязательно реальным, хотя и реальным тоже). Этот сколь однообразный, столь и безумный вихрь крутил его в своей воронке:

И гудят колокола — кар… кар…
И опричники поют — скор… скор…
И откроют вам в Москве, здесь, бар,
Вы там будете хлебать
кровь… кровь..

— это из поэмы «Дуэль с родиной», посвященной погибшему в лагере Юрию Галанскову.

Одна из постоянных тем Губанова (как и многих русских поэтов) — выяснение отношений с родиной. «О, Русь, монашенка, услышь…». Вплоть до полного слияния: «Я Русь в тугих тисках Петра. /Я измордован, словно соты, /и изрешечен до утра…».


⁣И как-то совершенно неожиданно переходил вдруг на душещипательную интонацию романса. Такого же тёмного, запутанного в слоге, но всё равно трогательного:
Гони лошадей, я с тобой не поеду,
А двинусь крошить по твоим хуторам
От трубки последней — беду и победу,
От женки последней — слюду и обман
…
Гони лошадей, узколицый танцор!
Не спрашивай пошло, почто я не еду?
Быть может, я просто засеял лицо.
И жду голубых, и зову фиолетовых.


И любил по сродству душ в вечности другого поэта. Любил как собрата:
…пыль пыль пыль
странно странно странно
был был был
рана рана рана
дашь дашь дашь…
хмель юг рекруты
ваш ваш ваш
М. Ю. Лермонтов


Называется — «Квадрат отчаяния».

И опять Елена Фролова.
Полина.
(⁣Е.Фролова, Л.Губанов, И.Глазунов) 

⁣В музее

Тетрадь в сафьяновой обложке,
в шкафу - серебряные ложки
да полустертый портсигар,
да свечки старенькой нагар,
той, что стояла на окошке
в ту ночь, когда все серы кошки, -
вот что осталось нам от бар -
чубук с янтарным мундштуком,
портрет с каким-то мужиком
да канапе, обито кожей,
невинной, словно день погожий,
ружье, ореховое ложе
и мебель, только подороже.

А вдруг сидел на этом кресле
полковник царский Павел Пестель.
А этот стул передвигал
Волконский, храбрый генерал.
А вдруг под гибельные речи
свеча горела недалече,
как бы прислушиваясь, вдруг
они курили сей чубук,
и, может, пальцы генерала
постукивали портсигаром.
Что ж, это кажется возможным
(по мыслям истинно-острожным,
по их геройским именам),
не все навек уходит с прошлым.
"Не трогать" или "осторожно",
как память, что от них - и к нам.
По стенкам разные портреты -
все лейб-гусары да корнеты.
Или убитые поэты,
всегда с грехом да пополам.
Скрипят вощеные паркеты,
вверх дулом смотрят пистолеты.
О, в эти ангельские Леты
ходить бы с маменькою в храм.
Ноябрь. В музее чисто, чисто.
Но я рисую декабриста.
Лукавый взгляд, высокий лоб.
А пальцы, словно бы артиста,
"тропининского гитариста",
что молодым упал в сугроб.
Ах, что ж вы пили, да не пели.
Пощуривались на зарю.
Поеживались на шинели
и первый выстрел проглядели,
а первый выстрел был - царю!
Шурша страницами метели,
прочтите заповедь свою.

Тетрадь в сафьяновой обложке -
дам нарисованные ножки
и посвященный им сонет.
Но кто сквозь кляксы, словно крошки,
здесь нацарапал лапой кошки,
"что без свободы счастья нет"?
Кто б ни был, знаю - он поэт,
как первый снег, что свеж и чист -
ребенок или декабрист?

2-3 ноября, 1980



* * *

Я родился, чтобы пропеть,
отзвенеть на ветру осиной.
Я родился, чтобы терпеть
смех твой звонкий и свет твой синий.
Я родился, чтобы понять
век погромный и миг наш краткий.
Я влюбился, чтобы обнять
мир огромный и стан твой сладкий,
виноградную гроздь сломать,
гвоздь погнуть и шагнуть в бессмертье.
Я родился, чтобы с ума
вас свести, как рисунок с меди.
И вдали черешневых глаз,
звездам преданный, как собака,
я родился, чтобы хоть раз
на груди у счастья заплакать.
В этом зеркале - небеса.
В небесах - золотая тайна.
Тайна в том, что я написал,
ведь родился я неслучайно.

И еще одно спасибо Александру-Сандро за пост!

⁣Чаевые черной розы

Прошлое! Пусти меня, пожалуйста, на ночь!
Это я бьюсь бронзовой головой в твои морозные ставни...
И закрой меня на ключ, от будущего напрочь,
Умоляй, упрашивай... может, лучше станет...

Я помню себя, когда еще был Сталин.
Пыльную Потылиху, торт Новодевичьего монастыря,
Радочть мою - детство с тонкой талией,
В колокольном звоне - учителя...

О, я не такой уж плохой, прошлое!
Я забыл математику да Окружной мост.
А еще я забыл то пышное, пошлое,
За что во всей округе поднимали тост!

Я не виноват, да и ты, наверное,
Стало подслеповато, как Дама Пик,
За тремя картами я хочу наведаться.
Неужели настоящее - дабы пить?!

Прошлое! Отадй мне их, три шестерки!
Три дороги легли на моем пути,
Моя Муза в расстегнутой гимнастерке
По вагонам шумит - задержи, освети!

Нет, нет, нет, я не Васнецо-
вский витязь, этот так и не уедет от камня.
Я знаю, прошлое, Вас в лицо,
Забрызганное сиренью, а не синяками...

Прошлое! Там мне три карты живой воды,
О четвертом тузе позаботится шулер,
Наша дама убита, но нет беды,
Это ваш банкомет неудачно шутит!

Прошлое! У меня остался еще один туз,
И у этого туза - лицо Церкви.
Ну, а Даме Пик мы подарим, как груз,
Золотые злобные звонкие цепи.

А чтобы не всплыла, старя тврь,
Положи на нее бубнового мальчика,
Пусть вспоминает сексуальный букварь,
И мы поболтаем пока на лавочке...

Прошлое! Ты думаешь, я жалуюсь на настоящее?
Боже упаси, нет мысли глупей!
Прошлео! Я жалуюсь на царя еще,
На талант свой жалуюсь, на друзей...

Прошлое! Я жалуюсь на тысячу истин,
Мне ль их разбирать - Христос я, Будда, что ль?
Прошлое! Мы все покроемся листьями
Или обрастем великим будущим...

Говорят, не пей так много водки,
Говорят, не бей расхристанных девок.
Где ты, мое прошлое, в розовой лодке?..
Ничего не надо, ни слов. ни денег...

Прошлое! Я просто пришел погреться!
Мы с тобой за чаем сыграем в штосс.
Затонуло в розовой лодке детство...
- Что?!

Детство, говорю, затонуло в ложке...
Помнишь, без гранита была река-то?!
Прошлое! Давай с тобой хлопнем водки!
И отдай, пожалуйста, три карты!

Бережет меня Бережковская набережная,
И царевна Софья дьяволу молится,
А четвертый туз горько и набожно
У Москвы-реки в зеркало смотрится...



Марине Цветаевой

Была б жива Цветаева,
Пошел бы в ноги кланяться -
Пускай она седая бы
И в самом ветхом платьице.

Понес бы водку белую
И пару вкусных шницелей,
Присел бы наглым беркутом -
Знакомиться ль? Молиться ли?..

Пускай была бы грустная
И скатерть даже грязная,
Но только б слышать с уст ее
Про розовое разное.

Но только б видеть глаз ее
Фиалковые тени
И чудо челки ласковой
И чокнуться в колени.

Жила на свете меточка
Курсисточкой красивой,
В бумажном платье девочка
Петлю с собой насила.

Писала свитки целые,
Курила трубку черную,
Любила спать за церковью,
Ходить в пацаньих чоботах.

И доигралась, алая,
И потеряла голову,
Одно лишь слово балуя,
Ты замерзала голая.

Один лишь стол в любовниках,
Одна лишь ночь в избранницах,
Ах, от тебя садовнику
Вовеки не избавиться...

Небесному - небесное,
Земному - лишь земное.
И ты летишь над бездною
Счастливейшей звездою.

Все понялА - отвергнула,
Поцеловала - ахнула,
Ну а теперь ответа жди
От золотого Ангела!

Пусть сыну честь - гранатою
А мужу слава - пулей,
Зато тебя с солдатами
Одели и обули.

И ничего не вспомнила,
Перекрестилась толечко -
Налей стаканы полные,
Зажри все лунной корочкой!

Здоровье пью рабы твоей
Заложницы у Вечности
Над тайнами зарытыми,
Страстями подвенечными.

Какое это яблоко
По счету своевольное.
Промокшая Елабуга,
Печаль моя запойная...

Была б жива Цветаева,
Пошел бы в ноги кланяться
За то, что не святая ты,
А лишь страстная пятница.

И грустная, и грешная,
И горькая, и сладкая
Сестрица моя нежная,
Сестрица моя славная.

Дай Бог в гробу не горбиться,
Мои молитвы путая,
Малиновая горлица
Серебряного утра!




Августовская фреска

Алене Басиловой

И грустно так,
и спать пора,
но громко ходят доктора,
крест-накрест ласточки летят,
крест-накрест мельницы глядят.

В тумане сизого вранья
лишь копны трепетной груди,
зеленоглазая моя,
ты сероглазых не буди!

Хладее стыд пунцовых щек
и жизнь, как простынь, теребя,
я понял, как я много сжег, -
крест-накрест небо без тебя!




***

Ресницы взмахивают
веслами,
но не отплыть
твоим глазам...
Как пасынок иду за звездами
и никому их не отдам.
Моя душа - такая старая.
И сам уже немолодой.
Я - Рим с разрушенными
статуями.
И небо с розовой звездой......

Татьяна, спасибо!!! 

Благодаря тебе пост "играет" красками.

Но ты же хотела почитать стихи, Альбина-для тебя, собственно, и дополнила...ну, может , еще кому понравится.
Я ж сказала:с Сандро интересноВот...автора хорошего упомянул, поэта-Пророка...с такой коротенькой судьбой и оборвавшейся жизнью, а его читают и помнят.И будут читать. И помнить будут.
И ЭТО Губанов писал в 1964...... совсем юный, задолго до своей смерти....

⁣ОСЕНЬ
Владимиру Алейникову

Здравствуй, осень, — нотный гроб,
Желтый дом моей печали.
Умер я — иди свечами.
Здравствуй, осень, — новый грот.

Если гвозди есть у баб,
Пусть забьют, авось осилят.
Перестать ронять губам
То, что в вербах износили.

Этот вечер мне не брат,
Если даже в дом не принял.
Этот вечер мне не брать
За узду седого ливня.

Переставшие пленять
Перестраивают горе...
Дайте синего коня
На оранжевое поле!

Дайте небо головы
В изразцовые коленца,
Дайте капельку повыть
Молодой осине сердца!

Умер я, сентябрь мой,
Ты возьми меня в обложку.
Под восторженной землей
Пусть горит мое окошко...............

1964

Нет. Это вам СПАСИБО, Александр.Если бы не ваш пост-не было бы и этой странички в Поэзии на Завалинке.
Я эту подборочку сделала с удовольствием

Владимир Дмитриевич Алейников(род. 28 февраля 1946 г.)

Русский поэт, прозаик, переводчик, художник, основатель и лидер содружества СМОГ 

Ю Кублановский, В. Алейников, Л. Губанов и А. Пахомов-1965 г.

Татьяна, большое спасибо!!!

Я ничего не знала об этом человеке!!!

На ушко тебе скажу:Я тоже мало чего знала)))Читала что-то в школьные годы, переписанное на листочках, помню, что-то нравилось, поэтому имя было на слуху, а вот конкретно-мало чего....мы "болели стихами" в молодые годы, а стихов было-множество, золотые имена шестидесятников.....

Алена Басилова, Муза и Любовь Л. Губанова...  

Алена Басилова-дочь Аллы Рустайкис(о Рустайкис я когда-то делала пост)

⁣«Без Алены Басиловой Москва 60–70-х была бы, боюсь, неполна. Дом ее стоял прямо посередине Садового Кольца примерно напротив Эрмитажа, рядом был зеленый сквер. Теперь ни этого дома, ни сквера давно нет…
А когда-то с раннего утра или посредине ночи мы кричали с улицы (она жила на третьем этаже): — Алена!!! — и соседи, как понимаете, были в восторге.....))
В ее просторной старомосковской квартире кто только ни перебывал, стихи там читали постоянно. Помню кресло в стиле Александра Третьего, вырезанное из дерева, как бы очень русское: вместо ручек- топоры, на сиденье — деревянная рукавица.
Здесь зачинался и придумывался СМОГ в пору, когда Алена была женой Лени Губанова.
Здесь пили чаи и Андрей Битов, и Елизавета Мнацаканова — такие разные личности в искусстве… Очень сама по себе и совершенно московская Алена Басилова»
(Из воспоминаний Генриха Сапгира)  

Алена Басилова-поэтесса, как и Л. Губанов.

Кстати...Алла Рустайкис, мать Алены Басиловой, автор текста песни-Снегопад(Экимян)......но это уже другая тема.....
Поздно...надо идти отдыхать.

На ночь-нам всем...
Алла Рустайкис-А МАМА ИГРАЛА.....великолепные стихи в авторском исполнении.
Всем-доброй ночи..... и радости встречи с настоящей поэзией.....

Мда... Теперь я понимаю, почему Евтушенко пробивал в "Юности" именно "Полину" Губанова.

Увы, увы. Кроме "Полины" и еще 2-3 стихов... остальное - пафос и распальцовка. Все творчество укладывается в формулу: "Я гений, все остальные - быдло"... Есенин себе такого не позволял, в общем-то...

Короче, одним из светочей литературы Губанову вряд ли стать, хотя стихи крепкие и местами весьма интересные. Но таких поэтов было немало, издаваемых и неиздаваемых.

Ну, все это личное мнение, конечно.

⁣Леонид ГУБАНОВ

СТИХОТВОРЕНИЕ О БРОШЕННОЙ ПОЭМЕ

Эта женщина не дописана,
Эта женщина не долатана,
Этой женщине не до бисера,
А до губ моих — Ада адова.

Этой женщине — только месяцы,
Да и то совсем непорочные.
Пусть слова ее не ременятся,
Не скрипят зубами молочными.

Вот сидит она, непричастная,
Непричесанная, ей без надобности,
И рука ее не при часиках,
И лицо ее не при радости.

Как ей хмурится, как ей горбится,
Непрочитанной, обездоленной.
Вся душа ее в белой горнице,
Ну а горница недостроена.

Вот и все дела, мама-вишенка,
Вот такие вот, непригожие.
Почему она — просто лишенка,
Ни гостиная, ни прихожая?

Что мне делать с ней, отлюбившему,
Отходившему к бабам легкого?
Подарить на грудь бусы лишние,
Навести румян неба летного?

Ничего-то в ней не раскается,
Ничего-то в ней не разбудится.
Отернет лицо, сгонит пальцы,
Незнакомо-страшно напудрится.

Я приеду к ней как-то пьяненьким,
завалюсь во двор, стану окна бить,
А в моем пальто кулек пряников,
А потом еще — что жевать и пить.

Выходи, скажу, девка подлая,
Говорить хочу все, что на сердце.
А она в ответ: "Ты не подлинный,
А ты вали к другой, а то хватится!"

И опять закат свитра черного,
И опять рассвет мира нового.
Синий снег да снег, только в чем-то мы
Виноваты все, невиновные.

Я иду домой, словно в озере,
Карасем иду из мошны.
Сколько женщин мы к черту бросили —
Скольким сами мы не нужны!

Эта женщина с кожей тоненькой,
Этой женщине из изгнания
Будет гроб стоять в пятом томике
Неизвестного мне издания.

Я иду домой, не юлю,
Пять легавых я наколол.
Мир обидели, как юлу, —
Завели, забыв на кого.

11 ноября 1964

Привет, Кирилл
Разминка перед шагом моим в "сауну")))
Вот мы с тобой "Полину" в молодые годы не написали))))))На мой взгляд, это не "пафос и распальцовка", а молодой максимализм.Я вообще это имя мало знала, поэтому и благодарю неоднократно Александра.
Пишет Мнацаканян Сергей(мне понравилось)
..."⁣Я помню его почти юношей с пухлыми щеками и крупным носом, только-только пережившего свой первый литературный скандал и первую молодую славу. После публикации в «Юности» трёх строф из поэмы «Полина» на Леонида Губанова обрушился весь официоз – от «Правды» и «ЛГ» до «Крокодила» – всего 12 штук фельетонов, чтобы не сказать «доносов». В те годы этого было достаточно, чтобы переломать крылья кому угодно, а уж молодому поэту – попросту испортить жизнь навсегда.
...⁣Сам себе Лёнечка отмерил 37 лет жизни. Он так и говорил, что умрёт в 37 лет.
Так и получилось.

....⁣Многие из стихов Губанова прекрасны. В них есть та невероятная внутренняя свобода, о которой могут только мечтать поколения стихотворцев. Для него это было нормальное состояние жизнетворчества, несмотря на всё остальное.

...⁣Многие строки и метафоры Губанова изустно расходились по Москве. Например, начало поэмы «Полина» – «Полина! Полынья моя» – или «Я умилён, как Гумилёв, за три минуты до расстрела…»… Но он часто персонифицировал себя с великими людьми истории, будь то поэт Гумилёв или, например, Пётр Первый.
Всю поэзию Леонида Губанова пронизывает невероятное количество метафор. Их столько, что они просто становятся основным текстом губановских стихов.
⁣Иной стихотворец мог бы гордиться любой подобной метафорой всю оставшуюся жизнь, а Лёня разбрасывал их, как бисер, бессчётно!.. Он писал много, жадно, вдохновенно, не отсеивая удачи от неудач. А у какого поэта неудач не бывает? Но не они определяют лицо поэта. Лёня словно метался между раем и адом и писал об этом:
Есть такая партия, где сразу ничья
После двух или трёх гениальных фигур…⁣
«Есть такая партия» – это знаменитый словесный штамп, посвящённый коммунистической партии тогдашней страны, а в «нескольких гениальных фигурах» можно разглядеть отсыл к первым её вождям…
⁣Он ничего и не делал для того, чтобы хоть как-то укорениться в литературном процессе того времени. Наоборот!.. Он был противоречив в отношениях со своим временем и посвящал ему чеканные стихи:
Меня пугает эта слава
и чёрный локон запятой,
прости, железная держава,
что притворилась золотой.
А вот с музой у поэта были самые тёплые и непосредственные отношения, он не церемонился, объясняясь с ней напрямую:
О муза, я поклонник грога,
о муза, я волшебный шаг,
о муза, я письмо от Бога
и шёпот сатаны в ушах.
Он реально и был «письмом от Бога», но дело в том, что ни в советские времена, ни сегодня почти никто не знает грамоты, на которой пишутся такие письма!  

Эта статья в Литературке, полностью можете ее там прочесть-от Сергея Мнацаканяна.

⁣А между тем ещё в 60-е годы вокруг Губанова собиралось немало одарённых людей, особенно после того, как он заявил о создании так называемого СМОГа – Самого Молодого Общества Гениев, где, понятно, Лёня был лидером и инициатором этого неформального объединения. Из этого неформального движения молодых творцов на самом деле вышло несколько значимых сегодня имён. Многие из них остались в России, некоторые отправились в разные годы в эмиграцию.
В те годы кто только не рвался в литературу!.. Общественный интерес поощрял «оперённых» не только рифмой, но и способностями людей. Но таких стихов, как у Губанова, не было ни у кого:


"Я пью озябшее вино за проституток и погосты.
Я открываюсь, как окно, я ухожу к малине в гости.
Прости меня на этот раз,а на второй понять попробуй,
я вас прошу на чёрный вальс, смертельно-бледный, как Акрополь.
О, злые ногти Бытия припомнят вам улыбку ножниц,
как, всё на свете матеря, седели волосы заложниц.
Как шёл последний монастырь, опаздывая и краснея,
угрюмо разжигать костры, на коих буду я осмеян!"


⁣В этих стихах не было ничего антисоветского, даже намёка. Просто не было ничего советского, и это тоже стало барьером на пути Лёнечки Губанова в современную ему и по сути родную литературу....
Была такая замечательная женщина⁣за– актрисаеи поэтесса Алла Рустайкис, его первая тёща и хранительница его архива.(
В скобках надо заметить, что губановский архив у Аллы Рустайкис, матери его первой жены Алёны Басиловой, и ещё один архив, в семье второй жены Ирины Губановой, которая смогла подготовить и издать значительный том стихотворений и поэм Леонида Губанова «Я сослан к Музе на галеры…» объёмом более 700 страниц (Москва, 2003), не вполне совпадали в частностях и вариантах, а сам Губанов постоянно вносил в свои стихи правки и коррективы.

Такой вот неординарный Ленечка Губанов, о котором я сейчас, с подачи Александра, многое узнала.
Мир и покой его душе.

Могила Л. Губанова.Акварели Л. Губанова(и даже проходят выставки его акварелей)
Но это другая тема.

Елена Фролова- Оставьте меня в покое(посвящение Л. Губанову)

⁣Оставьте меня в покое.
Вкопайте меня по пояс
В немую российскую почву.
Отправьте меня по почте


Куда-нибудь по ошибке,
Чтоб память совсем отшибло,
Чтоб нити переживанья
Порвались при расставаньи.

Ты таешь в моей гортани,
Недосоленая тайна,
И ждешь неизвестной муки,
Пересыпаясь в звуки.


Так я жду своей кончины -
Растратившись на причины,
Разнежившись на любови,
Закусывая до крови

Губу свою именную -
Так тайну свою целую,
И жду примиренья с небом,
Уткнувшись в небо с разбега.


Но для земляного брата
Молчание - вид разврата,
И потому отныне
Забыл Бог-Отец о сыне...

Оставьте меня в покое...
Я ваших забот не стою -
Стою между злом и словом,
И лодкою безвесловой


Несется душа живая
Из ада к воротам Рая,
Не зная покоя Света -
Вопросами без ответа......

Леонид Губанов

Как поминали меня -
Я уж не помню и рад ли?
Пили три ночи и дня
Эти беспутные капли.
Как хоронили меня -
Помню, что солнце - как льдинка...
Осень, шуршанье кляня,
Шла в не подбитых ботинках,
За подбородок взяла
Тихо и благословенно,
Лоб мой лучом обвила

Алым, как вскрытая вена,
Слезы сбежали с осин

На синяки под глазами -
Я никого не спросил,
Ангелы все рассказали...
Луч уходящего дня
Скрыла морошка сырая,
Как вспоминают меня -
Этого я не узнаю!

1977

Тань, у вас че, так похолодало, что ты в сауну собралась? :))) Не-не-не, в баню не ходи. Там еще жарче, чем в вашем пекле :))

Да это все понятно - что поэт хороший. Я и не спорю. И "Полина" - да, весчь. Но затем... как бы это сказать... ну вот есть же композиторы одной песни... режиссеры одного фильма... Нет, они снимали и писали помногу, но вот помнят из их наследия только одну нетленку... Вот, по мне, Губанов из тех же. Нет, не потому, что другие его стихи хуже или лучше "Полины". Просто они такие же, они ожидаемые, предсказуемые. Я не знаю, как сказать лучше.

Вообще, почитав о Губанове из разных источников, мне подумалось, что Губанов - это своего рода новодельный миф. Точнее, миф - не он, а его жизнь и деятельность.

В одном из исследований говорится, что "у него не было жены-звезды западного экрана, поэтому он не стал вторым Высоцким". Невообразимая чушь. Даже отдаленно сравнивать эти два явления - глупо невообразимо. Даже если бы у Губанова были в женах, последовательно или одновременно, Клаудиа Мори, Джина Лолобриджида и Брижит Бардо, - Высоцким он бы никогда не стал: ни широтой таланта, ни ясностью (особенно!!!) поэтических строк.

А основная беда Губановской поэзии, на мой взгляд, именно в том, что в нее нужно очень глубоко вникать. При всем ее фееричном (и, думается мне, в поздней лирике - довольно наигранном) пафосе - она слишком специфична, и этим (и только этим!) напоминает раннего Бродского... или, например, Элюара. То есть - Губанов поэт "не для всех", не для площадей и концертных залов, а для очень узкого круга любителей.

Естественно, если бы он, подобно Бродскому, уехал за бугор - он был бы известен гораздо больше. Я думаю, что Бродский, даже если бы его широко публиковали в Союзе, и он не съехал в Америку, не стал бы лауреатом не то что Нобелевской, а даже специализированной премии любого ранга. Не номинировались же на "нобеля" Евтушенко и Рождественский, хотя это фигуры как минимум равнозначные Бродскому... Я убежден, что Нобелевки Бродского и Солженицына - это на 95% (или более того) политика, и лишь потом - литература...

Но кто в России читает Бродского? Да! И еще меньше людей будут читать Губанова, даже если мифологи из книгоиздательств попытаются "раскрутить" его до космических орбит.

Сумбурно изложено, конечно. Но и мое отношение к Губанову не менее противоречиво.

И все же - нет, не мое. Кроме той же "Полины"...

Супер! Кирилл, ты умница! Сказал, то, что и я подумала... Пусть я думаю не так широко и правильно, но тем не менее.

Поэтому я и люблю, когда всё понятно, сердце приняло, в поэзии ли, в прозе ли... в любом виде искусства.  И не надо думать и искать, а что там думал творец, когда создавал свой чёрный квадрат и где там находится женщина с гитарой.

По мне - великий, когда его творение понятно во все века, а не только тем, кто жил в одно с ним время. 

Прошу прощения, если не в тему говорю.

Ну уж...не стал вторым Высоцким...это уже перехлест.Высоцкий у нас один, и далеко Губанову до Высоцкого-ИМХО.Я такого не читала.
С такой формулировкой я не согласна.
В сауне я тут кажНый Божий день парюсь..вот уже 3 месяца.....а баню -не-а, не пойду(если ты, Админ, не отправишь))))))))

Альбина..... вот у того же Высоцкого-уж все понятно,яснее ясного-а ты к нему абсолютно равнодушна.А у меня он-над всеми.И стихи его вроде бы  "не фейерверк",но я , к примеру, замираю ,когда  слышу его. Слушаю. И буду слушать и слышать уже до конца дней своих. 

И потрясающий юмор Высоцкого... и голос его неповторимый....да что говорить.

Высоцкий-это Высоцкий.

Просто...что кому и как...на душу ляжет .И все очень и очень субЪективно.

А кто, собственно, говорит о "величии"Лени Губанова?
Да, есть хорошие стихи.Да , пошли"не в ногу" с общепринятой поэзией тех времен, за что их и разогнали. Просто был талантливый начинающий поэт, были лучше, были и хуже-срубили его на корню.
Неординарный парень был.Это уж точно.Есть хорошие строчки, которые запоминаются.Об этом и пишут люди, знавшие и помнящие его.
Пытаются реанимировать сейчас его поэзию те, для которых это-их, субъективно-их стихи.
И как вспоминают и поминают его-этого Леня Губанов уж точно не узнает.Да ему это и при жизни не очень-то было нужно.
А что Александр напомнил малоизвестное имя-это здОрово.Теперь можно говорить о Ленечке Губанове более, скажем так, профессионально, что ли....потому что для меня, к примеру, это была"невспаханная целина", да и Кирилл полистал-таки источники о стихах Лени Губанова 

Александр-Сандро, вы-молодчик!Привет всем вашим собачкам, которых вы, я помню,очень любите( наряду с поэзией)

Кирилл!!
"⁣напоминает раннего Бродского... или, например, Элюара."...)))))))
Про Бродского ничего не скажу-оч. многое у него мне нравится
А вот твой Поль Элюар )))))



⁣Около полуночи

Отворяются двери обнажаются окна
Беззвучный свет ослепляет меня
И ничего не исправишь меня обступают
Мне не нужные существа
Вот дурачок получающий письма из-за границы
Вот дорогое кольцо он серебряным числит его
Вот болтливая женщина с седой головой
Вот бестелесная девушка
Незавершенная безобразная омытая тьмой и бедой
Нелепо увитая мальвами и барвинками
Ее нагота ее чистота отовсюду видна
Вот море вот корабли на игорных столах
Вот свободный мужчина и вот другой свободный
мужчина и это все тот же
Вот разъяренные звери перед страхом заляпанным
грязью
Мертвецы арестанты безумцы все кого нет
Где же ты почему ты не здесь почему не разбудишь
меня.

Пер. М. Ваксмахера

Иди ты со своим Элюаром и его переводчиком Ваксмахером))))))))))
Сумасшедший дом-я НИЧЕГО не поняла)))))))))))
Я его и не читала ничего, эти вирши первые...неее, видно ⁣Эже́н Эми́ль Поль Гренде́ль(Поль Элюар)-не для моего скудного умишка, или переводчик был не совсем вменяем))))

⁣Его стихотворения – попытки передать видения иного мира за пределами реальности))
Я и без его стихов каждый день за пределами реальности в этой жаре)))
Хотя....

Хотя многие хвалят, и читают, и....т.д.

У каждого-СВОЕ восприятие и Поэзии, и любимых Поэтов....и это бесспорно.

Нет, жизнь моя не стала ржавой,
Не оскудело бытиЕ
Поэзия-моя держава....
Я-вечный подданный ее


М. Светлов

Альбина, прошу прощения, но мне Вас искренне жаль, что Вам "не надо думать и искать...". И что Вы любите, "когда всё понятно", когда Вам всё разжевали и в рот положили... Вот по мне. когда всё "понятно" - это, как правило, скучно и неинтересно. (Хотя бывают и исключения). И я категорически не согласен с Кириллом, когда он говорит, что если в поэзию нужно глубоко вникать, то это "беда" поэзии, (неважно, Губановской или чьей-то ещё). Я-то вот как раз считаю это достоинством, когда стихи нужно пытаться , скажем так, "расшифровать", и при многократном прочтении открывать в них какие-то новые грани, ранее не замеченные, открывать некие "потайные дверцы".
Еще раз прошу прощения, если чем-то Вас обидел.

Михаил, да, действительно странно, как можно любить красивое и понятное?

Но почему-то мне нравится, когда в музее бегут мурашки по коже или слёзы при виде красивой картины... а не шевелятся мозги от недоумения не висит ли картина вверх ногами и не сбежал ли её автор (или я) кой откуда... я не хочу чувствовать неполноценность, слушая разглагольствования продвинутых знатоков. Никто не знает, что или кто двигал творцом. И не надо домысливать, что он там накарякал. Я рада, что нескучные шедевры висят там, где меня нет. 

Так же и от стихов... для меня важно - когда при чтении стихов душа поёт, хочется обнять мир от восторга... а не ломать глаза, чтобы понять смысл предложения... не искать, чем сострадал автор в минуты написания шедевра. Мы люди разные по темпераменту, образу жизни, времени жизни, воспитанию, я не жила в "шкуре" автора, как мне понять его переживания? Хоть застрелись. Все потуги показать, что я понимаю творца, будет кощунством. Это я так думаю. 

Простите. Больше мне нечего сказать. Но каждый ищет в жизни то, чем интересуется его душа. И найдёт.

Всем-всем-всем большое спасибо за интересный разговор! Всего доброго!