Ну покажите мне поэта,

С которого б писал портреты,

Хоть кто-нибудь, пока он был живой.

Ну почему мы их не ценим

И в никуда все время целим,

А об ушедших, говорим РОДНОЙ.

Им вечно не хватает мест,

И лишь когда поставим крест,

Получит он всеобщее признание.

Не ваши ль мысли тот поэт

Устами выпустил на свет,

Словами выразив и чувства и желание?

Когда от чувств кипела кровь,  

Поэт писал вам про любовь.

Его стихи дарили вы подругам.

Писал он правду о царе,

 Не прятался как крот в норе.

А вы ж показывали пальцем друг на друга.

А детям в школе о поэте

Расскажете все в лучшем свете,

Что жизни вас его стихи учили.

А если дети спросят вас,

И вдруг вопрос не в бровь а в глаз,

За что тогда их рано хоронили?