Она о нём шептала: «Милый!..»

При том всегда везде с собой

Стихов его тетрадь носила –

Стихов про нежную любовь.

И говорила всем, что это

Лишь ей одной он посвятил –

Как самой лучшей для поэта,

Хотя он ей… совсем не мил:

«Ну, что в нём, кроме лишь таланта? –

Стихи, гитара да ещё

Один лишь дом, не дом, а хата,

Да брать ли ей её в расчет?..»

Врала другим, чтоб думал каждый,

Мол, не она, а он – за ней

Пошёл, узрев её однажды.

Приятнее так было ей.

Но замечали: ведь стихи же, –

Они написаны давно,

Она же отвечала: «Вижу,

Их мне писал он всё равно!!!

Он знал, что в этот мир приду я,

Что подрасту, он тоже знал!..»

И удивлялись люди: «Дура…

Девчонка съехала с ума…»

Ну, а она? Всё той же тенью –

Вслед за поэтом (Надо же!..),

Храня стихи его как ценность,

Хотя и замужем уже…

Лишь о любви, вот в чём секрет,

О той и знать не знал поэт.

               2012 год