Пластинку крутит старый патефон,
Подарком для меня он был от мамы.
В футляре скрипка, старенький альбом,
Все, что осталось от семейной драмы.

Еще шкатулка старая с замком,
В ней письма от него с войны прошедшей,
Но тот мужчина не был мне знаком,
Не знала  я о чувствах сумасшедших.

То довоенный был еще роман,
Цвела сирень и счастье бесконечно,
От той любви каждый из них был пьян
И им  казалось, что любовь навечно.

Но вихрем ворвалась в судьбу война,
Украла счастье, отняла любовь,
Она осталась вдруг совсем одна, 
Лишь смерть, беда, безумие и кровь.  

Он не вернулся, он погиб весной,
В конце войны, когда цвела сирень,
Остались письма, в них он ей одной
Рассказывал, о чем поет капель.

А что останется после меня?
Сирень, весна, рябины спелой бисер,
С замком шкатулка, старостью маня,
Не будет только добрых, нежных писем.