*    *    *

 По дворам май черёмухой снежит,

Тонут избы по голень в снегу.

Но никак в эту тихую нежность

Тем утешиться я не могу.

Мне себя уж терять и надеждить

Всё привычней, и даже легко.

Почему ж эта белость так режет

Мой бесчувственный облик тоской.

Были в сердце и грубость, и радость -

Всё легко я, не жмясь, промотал.

Потому то в нём эту измятость,

Никогда не изгладит печаль.

Для себя, для другой ли, не знаю,

Кем я был, повторяя «люблю»?!

Вот за то не люблю цветень мая,

Что заснежила душу мою.

Слишком к многим она прикипала,

Слишком часто ей выпало стыть.

Мне любимей акация в алом,

Только ей не дано полюбить.

Может та, что сейчас обнимала,

Поняла, робко теплясь к плечу:

В этой жизни влюблённой быть мало,

А влюбляться на час не хочу.

И всю бель облетевшую, ветер,

Ты развей в зеленя, на лугу.

Потому что вовек в эту цветень,

Я счастливее быть не смогу.

*    *    *