ПОЭТ

 Вот почему я стал поэтом?

 И для чего пишу стихи?

 Хотя, я не доволен этим светом,

 И строки мои ясны, но лихи.

 Тогда скажите, кто придумал это?

 Кому нужна прекраснейшая рифма?

 Ну кто посмел сложить слова и стать поэтом,

 И восхвалять и быть же восхваленным нимфой?

 Зачем, зачем писать большие Оды?

 Зачем писать стихи, поэмы?

 Уж лучше бы читали «тургеневские воды»,

 Ну иль доказывали МАТа теоремы.

 Но, находясь поэтом, я пишу,

 Лишь только то, что вижу.

 А погружаясь телом в тишину,

 Пишу я так же то, что слышу.

 И восхваляю, и сужу,

 И опишу красивыми словами,

 Друзей я мудростью своей гружу,

 А вот в любви – с опущенными рукавами.

 Но ведь поэт умеет же любить

 И восхвалять всю дамочку стихами,

 Простите, но об этом не хочу я говорить,

 И даже намёчными словами.

 Хотя одним намеком я скажу. Лови!

 Одной любовью я сильно так увлекся,

 Что возвышаясь к верности, любви,

 Упал я вниз…вот об любовь я так обжегся.

 С тех самых пор, мой Бог – мое же вдохновенье,

 И он же мой источник сил,

 В любовь уж больше нету мне поверья,

 И кроме Бога никого я не любил.

 Но, так, вернемся к теме мы.

 Так кто придумал всех поэтов?

 А может это благодать, иль рок судьбы,

 Но никогда не получу же я ответов.

 А может быть поэт – посланник?

 Он послан Богом для людей,

 Чтоб описать в стихах, как в мемуарах странник,

 Всю красоту и цвет родных полей.