Martih
Родину себе не выбирают,
Родина есть там - где мать рожает,
Где ты первое АУ своё сказал,
И где первый раз ты задышал.
Где ты ощутил природы радость,
Звуки птиц и шум берёзы в сладость,
Где кораблики пускал ты по реке,
Где слеза катилась по щеке.
Родина - объёмное понятие,
Где ходил ты в школу на занятия,
Где ты первый раз сказал "люблю",
Утреннюю повстречал зарю.
Родину себе не выбирают,
Родиной Всевышний награждает.
Непреложна - как родня твоя,
Родина, любимый и семья…
Я люблю тебя Родина!
Я люблю свой родной-
Прекрасный тот край.
Я люблю тебя Родина!
Белый свет - этот мир, этот рай.
Те леса, те поля, те моря и ручьи
О которых в садах поют соловьи,
О которых в горах споют снегири.
Про которую Хортица нам пропоет
И казачью ту славу до нас донесет.
CAHDPOЗдравствуйте.
Впитав с пеленок - "То березка, то рябинка, куст ракиты над рекой...", "Про нашу советскую Родину мы песню поем...", "Наша Родина Россия хорошеет с каждым днем..." и так далее, трудно наверное взглянуть на то, что привык считать своей страной объективно. Но приходится. Хотя бы для того, что бы если не детям, то хотя бы внукам посчастливилось пожить в нормальной стране, которую они не постыдились бы назвать Родиной.
Это стихотворение талантливой девочки написано еще в декабре. Фото его иллюстрирует.
с-нежные письма
Со мною тренер и лакей (ну, в общем, те же)
А за окном страна и рот, зима и рота.
Снежинок нет.. ну не пришли ещё… чего-то…
Зима не время, это срок. Отбудешь – славно.
Переболеешь между строк легко и плавно.
А там глядишь и водосток… Кораблик. Спичка.
Погром. Участие. Восток. И перекличка.
Не спрашивай, чего сказать не смею грубо,
где правда режет ТАК глаза, что пухнут губы.
До роста им ещё верста, до рук – поруки.
Ведь география проста – живите, суки.
Но дорожает хлеб и соль… Ну, дорожает…
Изобретают колесо, блюют, рожают,
охреневают от мощи своей и лают,
а где тут Бог? Да не ищи… сама не знаю.
И будет ли Его блестящ вселенский батик
и в том насколько настоящ Его солдатик,
ведь страх не в цвете полосы, не в зле крамолы,
а в том – вернётся ли мой сын в четверг из школы,
что я увижу в ноябре, а что в апреле…
Мудры мы были на заре, но не успели
одеть всё нужное в слова, пока пахали…
Цвела на пасху булава, отцы бухали,
да ну…
Не стоит и слезы обёртка эта.
Мне надо вырезать язык, как всем поэтам,
украсить овощем, отбить, подать на блюде.
Ведь только так его любить понятно людям.
-
Ты мне ответишь – не досуг. Война пружинок.
Я сам устал от этих сук и не снежинок,
что не касаются башки вояки-юнги.
Нас всех гребут – свои божки, свои гревтунги.
Нас убивают, ты заметь, ещё с пелёнок…
Да что ты знаешь б**ть про смерть… живи, ребёнок…
Кроссворд разгадан. Снег устал. От снегопада
остались белые уста и вздох – не надо…
И как во сне мелькнул подбой клубникой в арке.
Стоят посты. Молчит гобой. Лежат овчарки.
Какой-то высший драматург исполнил в свете:
Чтоб был - Четверг. Восторг. Хирург. Вернулись дети.
peregrine
yanchenkoCAHDPO пишет:
Здравствуйте.
Впитав с пеленок - "То березка, то рябинка, куст ракиты над рекой...", "Про нашу советскую Родину мы песню поем...", "Наша Родина Россия хорошеет с каждым днем..." и так далее, трудно наверное взглянуть на то, что привык считать своей страной объективно. Но приходится. Хотя бы для того, что бы если не детям, то хотя бы внукам посчастливилось пожить в нормальной стране, которую они не постыдились бы назвать Родиной.
Это стихотворение талантливой девочки написано еще в декабре. Фото его иллюстрирует.
с-нежные письма
Со мною тренер и лакей (ну, в общем, те же)
А за окном страна и рот, зима и рота.
Снежинок нет.. ну не пришли ещё… чего-то…
Зима не время, это срок. Отбудешь – славно.
Переболеешь между строк легко и плавно.
А там глядишь и водосток… Кораблик. Спичка.
Погром. Участие. Восток. И перекличка.
Не спрашивай, чего сказать не смею грубо,
где правда режет ТАК глаза, что пухнут губы.
До роста им ещё верста, до рук – поруки.
Ведь география проста – живите, суки.
Но дорожает хлеб и соль… Ну, дорожает…
Изобретают колесо, блюют, рожают,
охреневают от мощи своей и лают,
а где тут Бог? Да не ищи… сама не знаю.
И будет ли Его блестящ вселенский батик
и в том насколько настоящ Его солдатик,
ведь страх не в цвете полосы, не в зле крамолы,
а в том – вернётся ли мой сын в четверг из школы,
что я увижу в ноябре, а что в апреле…
Мудры мы были на заре, но не успели
одеть всё нужное в слова, пока пахали…
Цвела на пасху булава, отцы бухали,
да ну…
Не стоит и слезы обёртка эта.
Мне надо вырезать язык, как всем поэтам,
украсить овощем, отбить, подать на блюде.
Ведь только так его любить понятно людям.
-
Ты мне ответишь – не досуг. Война пружинок.
Я сам устал от этих сук и не снежинок,
что не касаются башки вояки-юнги.
Нас всех гребут – свои божки, свои гревтунги.
Нас убивают, ты заметь, ещё с пелёнок…
Да что ты знаешь б**ть про смерть… живи, ребёнок…
Кроссворд разгадан. Снег устал. От снегопада
остались белые уста и вздох – не надо…
И как во сне мелькнул подбой клубникой в арке.
Стоят посты. Молчит гобой. Лежат овчарки.
Какой-то высший драматург исполнил в свете:
Чтоб был - Четверг. Восторг. Хирург. Вернулись дети.
___keepration_220x220.jpg "foto-1-(convert.io)")
