*      *      *

Сердцем лет теперь не приструнить,

Тот в любви нежней, чей голос тоньше,

И пускай, что мучилось внутри

Тихой болью опадает в роще.

Пусть приветно в чьём-нибудь окне,

Под склонившейся над ним рябиной,

Вспомнит кто-то песней обо мне,

Как о нежно памятью любимом.

Только я взволнуясь не шагну

К этой песне вовсе не весёлой,

Не скажу, что мял я не одну,

Чтоб в себе не чувствовать раскола.

Чтобы ей, не видя мук моих,

Там, где сумрак в тихости безбрежен,

Окрылённого, что пел мой стих,

Целовать, забыв про мою нежность.

Много горьких ягод на пути…

И её по глупости ревнуя,

Всё ж под гроздья плечи опустив,

Слушаю, как песнь поёт иную.

Так зачем мне в том себя терзать,

Где рыдают гроздья горьким соком,

Что она, прикрывши в синь глаза,

Думает о ком-нибудь далёком.

Всё равно однажды, при луне,

В тихой роще, у окна ль с рябиной,

Кто-то вспомнит песней обо мне,

Как о нежно памятью хранимом.

*     *     *