Ты долго не держал ее в руках,
Храня всю память в выцветшем футляре.
Сидишь, забытый, в четырех стенах –
Слепой, седой и одинокий – старый.
Ты больше не прочтешь знакомых книг,
И не увидишь дорогих портретов.
Но вспомни все, что было и возьми
В свои ладони тоненькую флейту.
И пусть отвыкли пальцы от игры,
Ты поднеси ее к своим губам.
Те ноты, как и ты, уже стары,
Но твоя юность в них еще жива.
Ты помнишь?…Ведь тогда была весна,
И вы стояли с НЕЮ совсем близко.
…А музыка все льется из окна…
И это – память старого Флейтиста.

Ты моя единственная нежность,
 Ты моя вечерняя заря,
 Милая, чудесная, святая,
 И... Моя! Моя!! Моя!!! Моя!!!!!

 Господи!Всемилостивый Боже!
 Неужели всё это не сон!
 Неужели есть на этом свете,
 Девушка рождённая мечтой!

 Неужели есть она такая,
 Нежная как майская заря!
 И зачем мне всё цветенье рая,
 Если есть Любимая моя!

 Если в мире есть Её улыбка,
 Если в мире есть Её глаза!
 Господи, Всемилостивый Боже!
 Я Люблю! Люблю!!! Люблю Тебя!
 
 За твою прелестную улыбку!
 За твои прекрасные глаза!
 За твою пленительную нежность...
 И за то, что просто ТЫ-МОЯ...

Не обижайте матерей,
На матерей не обижайтесь.
Перед разлукой у дверей
Нежнее с ними попрощайтесь.
И уходить за поворот
Вы не спешите, не спешите,
И ей, стоящей у ворот,
Как можно дольше помашите.
Вздыхают матери в тиши,
В тиши ночей, в тиши тревожной.
Для них мы вечно малыши,
И с этим спорить невозможно.
Так будьте чуточку добрей,
Опекой их не раздражайтесь,
Не обижайте матерей.
На матерей не обижайтесь.
Они страдают от разлук,
И нам в дороге беспредельной
Без материнских добрых рук –
Как малышам без колыбельной.
Пишите письма им скорей
И слов высоких не стесняйтесь,
Не обижайте матерей,
На матерей не обижайтесь.