*    *    *

Свет луны к дождю струист и ярок,

Потому и радость есть в тоске.

Эту жизнь я принял как подарок,

Загуляв в сиреневой пурге.

Все мы, охладев к себе с годами,

Проклиная чаще немощь крыл,

Горько замечаем, здесь ли, там ли,

Каждый куст опавший чем-то мил.

Словно клён, в зелёных эполетах,

Молод я, шумя ещё сады.

Глядя лишь на рёбра мёртвых веток,

Сердце бьётся голубем седым.

И биенью покоряясь взглядом,

Сердце я молю: «Лишь не остынь».

Угасающих сожжёт прохлада,

От того тепла так в дождь полынь.

От того то зори, и подлунья,

Просочась как вишня молоком,

Греют хладь сердечную июнем,

Ведь и с этой стужей я знаком.

И теперь, вдыхая в ночь раздолье,

 Бормочу себе под хруп коней:

Сердце потерять бывает больно,

Не найти вовек - ещё больней.

*    *    *