BlondinkaТолько художник на всем чует прекрасного след.... А.Фет
Только художник на всем чует прекрасного след.... А.Фет
Позвольте вас спросить как художник художника: Вы рисовать умеете? 12 стульев .
Точно про меня ... 
))
Но настоящее искусство ... оно завораживает...
Искусство — самый прекрасный, самый строгий, самый радостный и благой символ извечного, не подвластного рассудку стремления человека к добру, к истине и совершенству. Томас Манн
Хотя в большинстве своем - мы не художники , рисовать многие любят и умеют ...
Немного о художниках сегодня и их творчестве....
Cикстинская мадонна Рафаэля
Невинна, чиста, высоко в облаках
Младая мадонна ступает.
И миру младенца несет на руках, -
И Сикста мольбам не внимает.
Как кротко, с надеждою, смотрит она,
Обняв сына нежно, в тревоге!
Святая Варвара отводит глаза,
Амуры грустят на пороге.
Торжественна и величаво-проста,
Прелестны черты, в лице нежность овала!
Как будто гармония и чистота
Открыли с себя покрывало.
Пред нею тот час замирает толпа:
У каждого в сердце - молитва.
Ничтожна земная любовь-суета,
Возвышенно лишь Материнство!
Так вот ты какая – печально светла!
Всесильна в тебе красота неземная,
Божественна! Точно душа в облаках -
Пречистая дева ступает…
Игорь Кораблин
ХУДОЖНИК
В мастерской
Запах красок и глины,
И разбросаны по полу кисти,
И разбитых скульптур руины,
И в открытые окна листья
Залетают с опавшего сада,
Растворяясь в полотнах пейзажей,
И сухая лоза винограда
Тлеет в печке,
Измазанной сажей.
В грязной робе,
Смертельно уставший,
Старый мастер лежит на кушетке.
Глухо треснул
Стакан упавший,
Две синицы щебечут в клетке.
Где-то
Музыка тихо играет,
А в избушке
Среди паутины
Старый мастер глаза закрывает,
И вокруг
Оживают картины.
Вздрогнул сказочный мир сюжетов
И наполнили дом
Видения,
И герои сошли с портретов -
Дети тайного
Вдохновения:
Здесь - и принцы и вурдалаки,
Злой дракон и монах смиренный,
Смелый рыцарь,в смертельной драке,
Белый конь,
И разбойник презренный.
Тут же рожицы с детской картинки,
И наброски событий библейских...
Паучки
И морские свинки,
И отряды бойцов гвардейских.
Под минорные звуки органа
В путь последний
Творца провожают,
Вот усилилась дробь барабана -
Это статуи к телу шагают.
Безутешно рыдают трубы,
И к постели
Подходит Мадонна,
И целует маэстро в губы,
Но ни вздоха в ответ,
Ни стона...........................................
............................................................
Вдруг
Все стихло.
Повеял весною
Чудный вид небольшой акварели:
Две синицы,
Вспорхнув над сосною,
В лучезарную высь улетели.
Вдоль оврага сирень расцветает,
Холмик -
Нежно заплел подорожник, -
Ива
Ветви над ним склоняет:
Здесь
Создатель ее
Спит -
Художник.
ДЖОКОНДА .
Юрий Петраков
В волнении мир -
Улыбка удивительна!
Не уставая спорят знатоки.
Иных уж рок отправил к прародителям,
Но не редеют спорящих полки.
Казалось,что там?
Молодая женщина
Остановилась около реки.
Чуть тронуты улыбкою доверчивой
Глаза и губы,ямочки щеки.
И все как будто просто и обыденно.
Ну, улыбнулась женщина,
И пусть!
О чём же спор,
Уж, не в яйце ли выеденном
Злой сердцевиной скрыта спора суть?
Я вглядываюсь в ее улыбку сызнова,
Ловлю себя на мысли -
Хороша!
Вот так когда-то, улыбнувшись с
Вызовом,
Сквозь жизнь мою загадкою прошла
Другая женщина,
С натурщицей несхожая,
В костюме модном
Из иных времен,
Не итальянка с загорелой кожею
И кудри - не смола,
А спелый лен.
Сквозь толщу чувств,
Стремительно и властно
Прошла она желанью вопреки
Непознанной
И потому - прекрасной,
Хотя о ней не спорят знатоки.
Неудачная акварель
Я мягкой кистью колонковой
Попробую о чём-то летнем:
Цветок изысканно-лиловый
На фоне мягком, неконкретном…
Нет, всё же, прогадал я с фоном,
Забыл коварство акварели.
Начнём сначала. На зелёном…
Каком зелёном, в самом деле?
Оттенок непередаваем…
Салатный? Нет, скорей, - полынный.
Пятно лазурью добавляем…
Контраст? Нет, пустячок невинный.
Но пустячок, конечно, к месту,
Его, как раз, и не хватало…
Оранжевый зигзаг – фиеста!
Экспрессии, пожалуй, мало…
Вот здесь ещё б добавить зноя –
Полынь слегка уравновесить…
Не получилось. Что со мною?
Нельзя так вяло о фиесте.
Лист неудавшийся отброшен,
За ним – другой. Проходит лето…
Мешает что-то мне в подвздошье.
Мешает… Никому об этом.
"Чаепитие"
Картина Альфреда Оливера "Чаепитие в саду"
Под сенью акаций, хранящих от зноя,
На столике с ножкой дубовой резною -
Фарфор с позолотой - цветочная гамма.
За чаем в саду две прелестные дамы…
С изыском по моде пикантные шляпки,
В батистовой пене воланы и складки
Кокетливых платьев, достойных приёма
У лорда и графа, не то, чтобы дома…
Кулоны на шейках в разрезах перкали
Бликуют на солнце лазурной эмалью,
И веер изящный французской работы
Порхает в руке, прикрывая зевоту
И негу томленья от жаркого полдня…
Столетье назад, но как будто… сегодня
Надушенный август в кануне Успенья…
И пахнет… Так пахнет вишнёвым вареньем!..
Ольга Уваркина
стихотворение написанное, по ассоциативному восприятию картины Моргена Вейстлинга "Танец девочки на сельской вечеринке"
Сельский праздник. Сапоги начищены.
Есть оркестр – провинциальный шик…
Этот вечер - и огнём, и пищею,
И утехой будет для души…
Отчего кружишься, невесёлая,
В искромётном танце, босиком?..
Музыканты жигу с карманьолою
В лад тебе играют так легко…
Слабою улыбкой губы тронуты,
И задумчив кареокий взгляд.
В маленькой душе такие омуты.
Только ножки пишут кренделя…
Брошенною розой, не растоптана,
Вся в полёте звуков ожила…
Расплелись каштановые локоны,
И дрожит слезинка от тепла…
Цвета фуксий старенькое платьице
Прикрывает фартук, чист и бел…
Не грусти…Я верю: всё наладится
В непростой девчоночьей судьбе…
Одно желание, чувством надышаться
Художник рисовал с неё картину.
Портрет писал, смущённый красотой.
И образ женщины , застывшей Бригантиной.
И нежность , так чаруя чистотой.
Движения под кистью оживали.
Невинность..потерялся звук и цвет.
А сердце в небеса его взлетало.
Писал он не Принцессу, вовсе нет.
Из под его мазка власа играли.
Их шелк струился слабым ручейком.
Не надышаться, вечность замирала.
В глазах рубинах звёздной пустотой.
Там холод был и легкий флёр и ветер.
Застывший бриллиантом блеск от глаз.
Как бабочка, как изумрудный пепел,
Сиял хрустально-матовый раскрас.
Под кистью оживали тело, руки.
Их прелесть даже вечность не сотрёт.
А от картины исходили звуки..
Словно скрипач аккордами берёт.
Божественна, красива и маняща.
Пастушка без смущения суеты.
Одно желание , чувством надышаться,
Художник думал, набросав черты.
Одноимённое стихотворение по картине Константина Васильева "У околицы"
Проходит... глазом не ведёт
Замужняя… не девушка…
А бровки тонкие – вразлёт,
Во взгляде тонет небушко…
Другому эта красота
Досталась небывалая
Лебяжьи руки, гибкий стан
И губы нежно – алые…
Взгляни…. Минуточку потрать…
Позволь тебе представиться…
Горда… Ни капли из ведра
Не пролила, красавица…
Слова застряли… В горле ком.
И нет другого выхода…
Да. Я сейчас тебя тайком
Морозным утром выкраду…
Такой в груди сердечный зуд,
Что прямо от околицы
Как есть, увозом – увезу…
Когда – нибудь отмолится…
Анатолий Лемыш
Твое подвенечное платье
Картина - Алексей Татаров
Неистовой дружбы гордыня,
Разрыва горячечный дым.
Осталась от друга картина,
Где мы над Подолом парим.
Над траурной желчью заката,
Сквозь струн опьяняющий стон,
Мы вплыли с тобою когда-то
В его сумасшедший картон,
В подольский болезненный вечер,
Где к пальцам примерзла струна...
И то, что сгибает нам плечи,
Он тоже изведал сполна.
Не ведаю, как получилось,
И был ли я в том виноват,
Но вдребезги что-то разбилось,
Как перекаленный булат.
Бездонное небо карминно,
Лилов подступающий дым,
И осиротела картина,
Где мы над Подолом парим,
Где я вырастаю из мрака,
С гитарой, горчащей, ночной...
И воет душа, как собака,
И корчится свет за спиной.
Пытаюсь простить и понять я,
А там, в высоте, на лету,
Твое подвенечное платье
Чуть светится сквозь темноту...
Кисть художника везде находит тропы.
И, к соблазну полисменов постовых,
Неизвестные художники Европы
Пишут красками на хмурых мостовых.
Под подошвами шагающей эпохи
Спят картины, улыбаясь и грустя.
Но и те, что хороши, и те, что плохи,
Пропадают после первого дождя.
Понапрасну горемыки живописцы
Прислоняются к подножьям фонарей
Близ отелей, где всегда живут туристы —
Посетители картинных галерей;
Равнодушно, как платил бы за квартиру,
За хороший (иль плохой) водопровод,
Кто-то платит живописцу за квартиру
Либо просто подаянье подает.
Может, кто-то улыбнется ей от сердца?
Может, кто-то пожелает ей пути?
Может, крикнет: «Эй, художник! Что расселся?
Убери свою картинку! Дай пройти!»
Но, как молнии пронзительную вспышку,
Не сложить ее ни вдоль, ни поперек,
Не поднять ее с земли, не взять под мышку,—
Так покорно распростертую у ног!
И ничьи ее ручищи не схватили,
Хоть ножищи по ее лицу прошли...
Много раз за ту картину заплатили,
Но купить ее ни разу не смогли.
Новелла Матвеева
меня в свое время очень потрясли 3d рисунки на асфальте....
материал из инета
Nas79
beatles804Спасибо Татьяна! "Портрет" одна из самых любимых моих песен. Можно я добавлю ещё одну?
___keepration_220x220.jpg "foto-1-(convert.io)")
Художник ... странноватая личность с непостижимым внутренним миром.
Кстати , как выяснилось , художники во всём мире никак не могут договориться о дате единого празднования Дня художника.
Уже несколько лет объединение художников из разных стран пропагандирует идею проведения Международного дня художника 25 октября (день выбран по дате рождения Пикассо, которого энтузиасты создания данного праздника считают величайшим художником прошлого века) .
Художники многих стран это начинание поддерживают и пропагандируют.
Сальвадор Дали
Увидел — и запало в душу, и через кисть проявилось на холст. Это живопись. И то же самое — любовь.
— Это очень трудно — писать картины?
— Это либо легко, либо невозможно.
Пабло Пикассо
Каждый ребенок — художник. Трудность в том, чтобы остаться художником, выйдя из детского возраста.