VII

Иной раз кажется, что не тебя люблю,

Что не тебе слагаю я сонеты.

Другой, по чьей красе давно скорблю:

Из года в год. И жду ее привета.

Привета нет. А я все жду и жду.

Снега. Дожди. Цветы и запах розы…

Опять дожди… Снежок… Опять морозы…

А я к любви никак не подойду.

А может нет ее? Быть может, это грезы?

Быть может я, как веточка мимозы,

Завален снегом и зря солнце жду?

Нет, нет! Я верю – солнце лед растопит.

Еще придет ко мне твое тепло.

Ты – солнце для меня! Ты – все мое!