*     *     *

Зачеканили дни золотые,

Липки оттиски бабьего лета.

А вчера говорила, не ты ли,

Про весёлую долю поэта?

Тишь, да яркая бель полнолуний,

Сыплет в пруд мотыльковой лузгой.

Всё то дерзкое, пьяное, юное,

Уж не мне скажет «мой дорогой».

Чую, чую я грусть свою раннюю,

В пробуждении мертвеющих дней.

Оттого, полюбив песнь прощальную,

Я себя взненавидел сильней.

Ты прости за глаза, что остыли,

Сердце плачет, не надо ответа.

А вчера говорила, не ты ли,

Про весёлую долю поэта?

*    *    *