Захожу. Пустая хата.
Не сбылось…
По углам комками ваты
Изморозь.

Дремлют окна, льдом измяты
В полстекла.
Да. Была здесь жизнь когда-то.
Но ушла.

Но дома, дома, дома…
Странно так.
И из каждого окна
Полумрак.

А в округе нА сто верст
Никого.
Какой леший нас занес ?
Мать его.

Неуютно. Что с тобой ?
Это грусть ?
Нет. Наверно уже боль.
Это Русь.