Запотело окно в отогретом дыханьем бараке,

                                    На пороге осенний пристроился лист

                                    Смотрит как на плацу, чертыхаясь в простуженном мраке

                                    Прогревает охрипший движок тракторист.

                                    Допевает приёмник концерт для крестьян в полшестого,

                                    Сон хрустящий смывает с лица лейтенант молодой,

                                    Спит пока его рота в бараке средь леса густого

                                    И болот переполненных синей холодной водой.

                                    Скоро крикнут «Подъём»! Скоро их ожидает работа.

                                    Строит рота дорогу средь русских привычных картин,

                                    Где пустыми глазами деревни глядят, и болота

                                    Выползают из пашнею бывших низин,

                                    Где к забытому Богу протянуты верные руки

                                    Заколоченной церкви, ветлин и убогих старух,

                                    Где вожди на плакатах в сыром заколоченном клубе

                                    Делят власть в кутерьме одобряющих рук,

                                    Где плоды их трудов в разоренной трудами Отчизне,

                                    Ни кола, ни двора. Где под пенье восторженных масс

                                    Долго строился рай, нежилой, непригодный для жизни…

                                    И теперь в том раю лейтенант выполняет приказ-

                                    Отыскать древний путь, разбудить подо мхами дорогу.

                                    Здесь народишко верит не слишком в наличье столиц и границ,

                                    Чёрт сидит на больничном, сломав за деревнею ногу,

                                    Перессорив с досады районных ответственных лиц.

                                    Здесь наткнутся на след прямоезжей дороги ребята,

                                    Где с берёзы покляпой, стрелою ссадив Соловья,

                                    Утопая в грязи, словно родоначальник стройбата

                                    Проторил первый путь богатырь древнерусский Илья.

                                    После зарился лес, подсылая багряные вербы,

                                    Мелкий ельник плетя, в тесном кружеве юных осин.

                                    Соловьи возмужалые жрали народ как консервы,

                                    Но дорога жила между топей, озёр и лядин.

                                    В небе ржавом тазу через щели сочится водица,

                                    Старый Бог в поднебесье с газетой Звезда

                                    Пишут, сила мол есть, и сумеет земля возродится,

                                    Но потребует это немало ума и труда.

                                    Знают за морем даже, умом наши люди богаты,

                                    И охоту трудиться ещё не отбили у всех,

                                    Ну а эту дорогу вернули России солдаты,

                                    Помяни их добром проходящий по ней человек.