Блюз мокрого понедельника

Шарль С Патриков

лысеющий сентябрь в джинсе потёртой  

собрал шмотьё и хочет уходить…  

алло… чувак… скажи - какого чёрта

ты не берёшь с собой свои дожди?..

постой…ты объясни - какого хера  

ты вынуждаешь птиц лететь на юг…  

молчит сентябрь…в глазах лишённых веры  

желтеет листопадами испуг…

и прячутся в плащах тела прохожих  

тарелкой супа соблазняет дом…  

мы все немного на сентябрь похожи 

 хотя бы тем что тоже все уйдём…