Что, мы опять потанцуем на лезвиях?
В блюзовом ритме вплетая созвездия,
Время отбросив, как вещь бесполезную,
Пусть мироздание чуть поколеблется

 Аграфена Позднякова
 

.

.

Блюз уходящего лета,
пахнет сожженной травой.
Нам не услышать ответа
там, где играют судьбой.
Дождь тихим стуком по лужам,
слышен знакомый мотив.
Город готовится к стужам,
ты не придешь загрустив.
Листья вальсируют с ветром,
это игра или нет?
Память, накрытая фетром
и переливчатый свет.
Наша весна в прошлом где-то,
в прошлом и зелень в глазах.
Скоро закончится лето
и отраженья в слезах.
Это понятно, но все же,
может быть все поменять?
Вкус поцелуя на коже, —
видимо боль не унять.
Желтые листья играют,
с ветром в свою чехарду.
Нас никогда не узнают,
брошенных в этом бреду.
Блюз уходящего лета.
Слышишь? Знакомый мотив…
Мы не дождемся ответа,
даже друг друга простив.

 Белоус Сергей

.

.

.

Анатомия блюза
Когда химеры над Нотр-Дам глаза закроют ватно,
И, пересчитывая сокровища, уснет, обессилев, Гарун Аль-Рашид,
Из подворотни Нью-Орлеана выйдет блюз, аккуратно
Вскрывая консервную банку твоей герметичной души.

И свистнет вакуум, втягивая пространство,
(Будь то выхлопные газы или пороховой дым),
Не оставляя на похожесть ни малейшего шанса
Не только двум людям, но даже двум каплям воды.

Блюз — это не время, не эпоха,
Блюз — это когда открыли счет, но не сказали: «Брек!»,
Блюз — это когда хорошему человеку плохо,
Но кто сказал, что я хороший человек?

Так хохочет филин над еще не рассказанным анекдотом,
Так визжит дерево, срубленное ударниками Колымы,
Так воют моторы теряющего высоту самолета,
Так появляется звук — нечто среднее между понятиями чувство и мысль.

Блюз — это не то, что поется хором,
Блюз — это то, про что невозможно снять кино,
Блюз — это блуждание между мажором и минором,
Но кто сказал, что жизнь — это мажор или минор?

И звуки этих мелодий, словно косточки в апельсине,
Окутаны сладким соком, но хаотичны и горьки.
Они будут крутиться во мне, даже когда голос мой остынет,
Когда я не смогу взять в руки гитару, когда надо мной будут расти васильки.

Блюз — это когда мозги так никто и не вправил,
Блюз — это как иероглифы на льду карандашом,
Блюз — это когда из четырех нот три противу правил,
Но где ты видел правило с душой?

 Виктор Байрак

.

.

.

Был легкий бриз и музыка плыла,
Под ласковой струной лилового заката
Мы танцевали вновь , под музыку любви,
Под лунный мягкий блюз, ночного звездопада..

Мы танцевали вальс , и ветер влажный пел ,
О жарких островах , банановых мечтаньях,
Плыл тихий Млечный путь , и звездный дождь хотел
Шепнуть мне о любви, надежде и страдание.

Мы плакали не раз, найдя свой звездный путь,
Понятная судьба лилового заката ,
Мы танцевали вновь под музыку любви ,
Под мягкий лунный блюз ночного звездопада..

 (В.Железная)

.

.

.

Слышишь — на улицах снова дождливый Блюз…
По проводам… рассыпал осколки нот…
Наша Любовь, какая она… на вкус?
Вкуса… тепла… И музыки… за окном?

Нежное соло — на клавишах половиц…
Чуткие пальцы… еле коснутся губ…
Ну объясни, зачем Мне прекрасный Принц?..
Я без Тебя, Волшебника! — не могу…

Это намного важнее, чем жизнь и смерть —
Слышать в твоём дыхании -«Я Люблю».
Смелая? Нет, Я просто хочу успеть…
Спеть Тебе Сердцем — этот звенящий Блюз…

Знаешь, а в небе опять сумасшествие Лун…
Там, над дождями — шальной хоровод…
Ночь Твоих глаз — звездопадный Ноктюрн…
Мне ни уснуть, ни вздохнуть — не даёт…

Сколько тянулось… безмолвие лет…
Вот и не верь — в неотвратность Судьбы —
Музыка Сердца… и солнечный свет…
В жизни Моей — неприкаянной — ТЫ!

А без Тебя — жизнь похожа на смерть…
Я и не знала, что однажды найдусь…
Чтобы смогли — Нас с тобою согреть…
…Майский Ноктюрн и Ноябрьский Блюз…

Неждана Юрьева

.

.

.

Играл оркестр. В полутёмном зале
Она сидела одиноко у окна.
Тоска в глазах, а на столе в бокале
Остатки недопитого вина.
Глоток хмельного ласкового лета.
Ах, лета бабьего последние деньки!
Листок опавший— это осени примета.
И ночи одиночества близки.

Часы тянулись в долгом ожиданье.
А голова уже кружилась от вина.
Не состоится это позднее свиданье.
И женщина уйдёт домой одна.
А музыкант на старом саксофоне
Играет блюз — её историю без слов,
Не зная, что душа от боли стонет,
И молча умирает в ней любовь.

Рыдает старый саксофон
Прощальный блюз играет он.
Сними с души потери груз,
Печальный блюз,
прощальный блюз!

Лариса Адианова

.

.

.

Гаснет светильник, на сцену выходит блюз —
Маленький демон, не знающий миф о счастье.
Я закрываю глаза, наливаю джус
И развожу его виски /мой демон плачет,
Тонкие пальцы изрезав о бритвы струн,
Кто натянул их вот так — я уже не помню/
Память — роскошная ваза династьи Сун,
Можно разбить, но осколки устроят бойню:
Где-то внутри иссекая изгибы вен,
И подбираясь всё ближе и ближе к сердцу…
Маленький демон не помнит моих измен,
Но убивает отлично, за пару терций.
Я не скажу, что причина всему — любовь
/гаснет огонь, Персефона ступает в бездну/
Блюз — это место, где можно подняться вновь,
Встать и идти… или просто совсем исчезнуть.

Тонкая ваза роскошной династьи Мин,
Я закрываю глаза, опускаю руки —
Бьёшься легко и звонко, аминь… аминь,
Память — всего лишь блюз, и всего лишь звуки.

 Снежный Рыцарь

.

.

.

А ты любишь медленный блюз,
С ароматом кофе горячего,
Когда в сердце скрывается грусть,
А в глазах наслаждение прячется…

Когда музыка тихо плывет,
И души так касается нежно,
И как море куда-то зовет,
Широтою своею безбрежной.

А когда саксофон оборвет,
Эту ленту волшебного кружева,
То последняя нота замрет,
В океане пропавшей жемчужиной.

Цвет Липы

.

.

Хорошего настроения!

Отлично! Большое спасибо!

Хорошая работа. Спасибо.

СПАСИБО. СУПЕР.

Спасибо огромное, Татьяна !

Шикарная подборка! Спасибо, Танюша!

Да, подборка точно - шикарная.
Внесу и немного своей лепты в тематику.
⁣Araks - Naked Blues (гр."Аракс" - Голый блюз)