Дни проходят, летят недели…,

Память складывает их, как страницы.

И поют тихий блюз метели,

Осыпая снегом ресницы.

Грустной музыкой провожаю,

То, о чём и мечталось, и пелось!

И за что я всё время прощаюсь?!

И на что я упрямо надеюсь?!

Провожать - невесёлая участь,

Неизбежный прыжок в неизвестность.

Не умею прощаться, не мучась,

Оставлять нерастраченной нежность!

Рассыпана улыбка

По снежному ковру,

Рассеянной прохожей

В руках снежинки тру….