*     *     *    

 Этот вечер как грустный роман

Небом пьяным скатился на плечи.

Грусть мою разделил лишь стакан,

Только душу, он мне искалечил.

Снова сумерки лижут стекло,

Месяц звёздами небо заштопал.

Выпьем, друг, чтобы всё отлегло,

Да катись оно к дьяволу в ...

Расстели мне постель, тьма седая,

Под акацией в тихом саду.

Я хочу, эти ветви лаская

Отдышаться в цветущем бреду.

Гладит месяц черничные кудри.

Старый пёс, развалившись у ног,

Не зовёт больше к этой лахудре,

Навсегда мой, запомнив сапог.

Мне же было не много ведь надобно -

Чтоб любили, и я любил.

Но твердили любить, мол, пагубно…

Значит, сам я себя погубил.

И как прежде гулящею славой,

Я бахвалюсь средь пудреных рыл.

Набубнили любовь, мол, отрава…

Значит, сам я себя отравил.

И в убогом свечении лампадки,

Там где черти плясали кадриль,

Дотянувшись в последнем припадке

На огарке задую фитиль.

Оторвусь от небес, камнем кану,

В тусклом золоте лет пропаду.

Песню петь лишь свою не устану,

Отдышавшись в цветущем бреду.

*     *     *