Какой-то запущенной болью…

Какой-то запущенной болью..., опостылевшим пульсом...

Гоняю по венам твой голос..., как ветер по улицам – мусор.

Сама себе истерично... вру, что ты, мол, «свободен»….

Какое с-ложное слово... нынче у чувств в моде!

И я себе прощаю... всверливаться  вопросом...

В тебя..., и метаться ответом!

И я себе позволяю... оправдывать собственной болью...

Отражённое рикошетом….

Ты знаешь..., мне не спится..., оттого, что не засыпаешь...

Ты во мне… тыще-первой страницей? Не знаешь….

19.09.2012