Кладу телефон, наблюдаю в оторопи, как окно

Транслирует снегопад, как безмолвный раут,

Фатой ниспадающей на пол. Все это здорово, но

Арбитр мира, извини, мне нужен timeout…

Какая-то ясность в обзоре местности, чья тишина

Испачкана гулом вдали на ночном панно

И судорожным шебуршаньем в памяти, жаль, что длинна…

И вот я один, снимите меня в кино.

Довольствуюсь малым, точнее, пресными днями с тугой

Полстрочкой, полцарством и твоим взглядом – пол.

И, кажется… весь я изогнут дугой.

Снег валит волной за дамбы, снег… Стоп!

А собственно… какое сегодня число?

Я выпал за время, за борт. Господь прости.

Нет, не прощай! Я ведь знаю твердо, что жизнь – колесо

Верней, карусель с нашим стремленьем к оси.

И в пору затеять уборку: вытереть пыль со стола,

Со шкафа и полок книг, осевшую, с плеч

И печь растопить, но глядит в нутро, как подруга, зола…

И что не кричи – в затылок нацелена речь.

Считай это кокон, который качает разорванный винт

Всех прошлых страстей, придыханий в уста, тем он свил фордевинд.

Прошу, умоляю, не думай, что это твоих дело рук,

Как-будто развернутый парус какой-то разлуки продукт…