В полях метель утробно завывала,

Костляво лес чернел сквозь пелену,

А по сугробам, сгорбившись, устало,

Шли дети в ночь, у холода в плену.

Всё дальше от деревни уходили

В слепую неизвестность, в никуда.

Был дом у них, но там их не любили,

Не знали ласки детские года.

И маленького брата обнимая,-

Хотя самой-то около пяти,-

Сестра шептала, словно заклиная:

Маленечко осталось нам идти.

Но иглами шальной мороз вонзался

В их худенькие, хрупкие тела,

Под ветхую одёжку пробирался,

И яростней метель снега мела…

Когда нашли, они как будто спали,

Обнявшись, и на лицах благодать….

А дома? Дома их и не искали,

Где похмелится, лишь, искала мать.