Надо же... Но как понятно!

Спасибо!

Спасибо, Альбина!  )))))))))

 Вот уж порадовала! Спасибище!!! Как метко, как фейерверк!!!! У тебя в стихах уровень высшего пилотажа. Такое даже в голову не прийдёт! Я у тебя учусь рисковать с сумасшедшими идеями. Зайди, Галь, на чтения, там тоже про кулинарию.

Галина, как по-детски шаловливо! Это хороший признак. Нужно. Молодец! Правда с "кулаком наматывающим" слегка (глаза с улыбкой опускаю) ... звучит, но - смотрю как на заигравшихся котят))) Спасибо.

Клокочет кипяток,  и в кухне горячо,

А я строгаю лук, соля его слезами…

Хочу я борщ! – А вдруг получится харчо?

Хоть борщ так и стоит перед глазами…

Я понял – с кухней мне не по пути,

Когда попробовал свое произведенье.

Ведь  борщ сварить – не поле перейти! -

Да ну его. Пойду куплю пельмени.

Спасибо!

Рукою ночью что-то нашуршал…

За строчку лестную – спасибо Вам, Альбина.

Но!

Стихи рукой не пишут. Пишет их душа.

Душа поэта прижилась в Галине. 

Рукою ночью что-то нашуршал…

За строчку лестную – спасибо Вам, Альбина.

Но!

Стихи рукой не пишут. Пишет их душа.

Душа поэта прижилась в Галине. 

Мне Вам не отвечается, не ответить….

Ин-ко-гни-то….

Уж, если, и есть философский ветер,

То он прилетает в Вашем пальто….

А под ним – КТО?

Ассоциации, словно, таможни….

А кроме ветра, на ЧТО Вы похожи?

Ассоциации, словно, таможни…

                                                           Лихо!

Играешь сравнением, 

                                            будто

                                                          кубиком.

Таможня – вход.

                              Где запасной

                                                        выход?

Или… Проверка паспорта…

                                             везете что? -

                                                                     рублики?..

Это - шутка.

Сравнение – по Вознесенскому.

Я восхищен - кроме шутки.

Быть Поэтом (при этом Женщиной) –

Высшая степень искусства.

Кто - я? –

                  хомо  сапиенс? -

                                               Человек! -

                                                                     Разумный?! –

Может быть…

                          как-то…

                                               кто-то…

                                                               кто… тот…

Разум –

                       тонкий путь

                                                      от ума

                                                                         к безумству…

Сложно все –

                         особенно если

                                                       в черном

                                                                             непрозрачном

                                                                                                        пальто.

Что я в природе?

                               Ветер?

                                            Да, ветер.

                                                              Северный.

                                                                                    Это ближе.

А еще я огонь.

                          Грею я ласково,

                                                         а бывает –

                                                                                неистово.

Гул  в окно,

                              в провода,

                                                    в душу –

                                                                      слышишь?

Вот факелом

                          рядом

                                        горю  –

                                                        видишь?..

А еще…

                Не все ж греть

                                           и греться.

Я плечо –

                         Притронуться?

                                                        Опереться?

Скажи:

              «То, что ты виршишь –

                                                         не стих,

                                                                         понимаешь ли…»

Понимаю.

                    Рублю строки,

                                                себя не слыша.

Ну не поэт я.

                          Пишу

                                   мозгом,

                                                     рукой,

                                                                    клавишей.

Душа чувствует.

                               (Пауза……………….)

                                                                          Но не пишет. 

Ин-ког-ни-то

                          (приложила прочно!) -

                                                                        глупо, верно.

По-то-му-то

                            (если за… хочешь?) –

                                                                         зови Андреем.     

Вы о тенях? - даже если в пальто, они пропадают в холодных сенях, брошенных на крючок словно в "зерО".
Но лучше быть тенью, если не гением,
даже Андреем зваться, только бы Вы захотели.
- А Вам не слабо
позвать мило, нежно, лаского?..
- Нет не хочу Андреем, хочу Женей назвать его, -
как-то привычнее, даже пусть Вознесенье
играет дырами тюля прикрывшем окно, зимой совсем не весеннее,
и падаем ниже, построчно, вживаясь навечно и прочно, выводя ноты чётче и ломко,
сводящие в мелодии Шнитке, странно чарующе громко.
когда теряя разум не спится. -
опять же во сне не сбиться, не перепутать, не ошибиться.

Так Вы рубите фразы, и только?
а я шинкую слова, слушаю звуки, и умираю от них иногда.
В душе замирают сЕрдца тревожно забытые стуки.
А может это колотят чьи-то творчества муки? -
Красиво. - Сияние северное! - Так оно лучше в дали,
под сводами холодного неба, -
на лице же оно мертвенно бледно, ежели в песню поэта
ложится строчками ровными, в семи ключах орифмлёнными.
?Софи Губайдуллина лучше
                                 во всевластном засилии стужи? -
печаль умытая болью,
                   наивность в среде равнодушия. -
Волшебные сказки на ватмане
                          искусно пером и тушью.
                                         Оборванный нерв.
                                                       Бессознание.
Нет! пусть сами с собой разбираются,
а мне Сергей
               Рахманинов
                          нравится.

Битва титанов! Эко Галина разбередила!

Светик, привет! Оказывается ты не спишь!? Спокойной ночи! а я пойду прогуляться))) Всего всем хорошего.

P.S. Знаешь, меня боль бередит, раны ещё не зарубцевались. Так что, из меня - титан, в котором воду кипятить. Горю душой(((

Андрею:

А пальто, значит, у Вас чёрное…..))))))

Вот взяли, и всё о себе сразу и рассказали!!!

Шпион из Вас – никакой!

Даже помучиться мне не дали!)))))

За ответ - спасибо! Знакомству рада! Галя.

И я с тобой рад познакомиться, Галя!

Шпион я? Ну что ты, шпион я - едва ли.

Я просто бродяга по жизни и строчке.

А вместе - всегда лучше, чем в одиночку.

Сниму пальто.

В нем я - никто.

Надену джинс.

Иду. .......................

Ренате:

Спасибо Вам за Ваш экспромт.

Давно я понял (к горю? к счастью?):

Поэт не тот, кто строки рвет,

А тот, кто - жизнь свою - на части.

Стихи меня всегда влекли,

Хоть сам их петь не в силах.

Но

Андреем в детстве нарекли.

А Женей - не сложилось. :)

Значит, стихи не для тела? Для души?

Пиши дальше, Галя, пиши…..