*    *    *

В час, когда луна всплыла над рожью,

Взгляд, прищурив, как заправский плут,

Мне сказала милая, что больше

Розы в нашем саде не цветут.

Что любимый срезал их рукою

Хулиган, кто нравится давно.

И чтоб я, не мучаясь тоскою,

Смыл любовь, как винное пятно.

Дорогая, наперёд не смейся.

Пусть те розы преданы ножу,

Для поэта розы – это песня,

И уж что – а песню я сложу.

Милая, есть тлен в любом букете,

Страсть утихнет, обернётся в гладь.

Для поэта розы – вольный ветер,

Ну а ветра мне не занимать.

Коль сияешь розой неземною,

В старый сад не надо, не свети.

Но прикрывшись лунною чадрою,

Будешь о земных цветах грустить.

*    *    *